Virtude é um acidente

E quem muito procura nobreza, encontra-a nos atos mais vis.

Saudades do meu vocabulário.

Nobreza e coração partido não se comunicam.

A essência de toda decisão é irracional. É uma escolha irracional. Entre vermelho ou amarelo, entre alface ou beterraba, entre jazz ou rock.

Por que você gosta de beterraba? Existe lógica? Não.

Não mesmo.

Nenhuma.

Lógica é apenas um acordo que a gente faz com o subconsciente a fim de possibilitar essa ilusão de controle.

E quais são as fundações justas ou corretas para uma escolha? Para uma decisão? Eu me acostumei a questionar o fundo das decisões, se a fundação estava certa ou errada ou fora do seu lugar. Se os motivos certos estavam ali.

Mas no fundo parece que estou sempre decidindo entre alface ou beterraba.

Vamos dar um pouco de espaço pra felicidade, faz favor.

Descontente (comigo) é minha inimizade silente (contigo).

Mas nada derruba tanto a minha estrada quanto o progresso da vida alheia.

Viajar

Quando voltar

É o mesmo que partir.

A vida vem num passo tão devagar que esses vinte e tantos anos viveram mais de uma centena. E o dia fica ali gotejando e gotejando e gotejando, um milhão de vezes ultrapassado por si mesmo. E o próprio amanhã já não sabe mais se deve chegar ou se já veio. O Sol e a Lua bem ou mal fazem o que querem e as estrelas, que agora podem se casar de dia, festejam bodas a cada segundo. O tempo que um dia era moleque, continua igual, apenas sorri muito mais, mas com dentadura. E a luz no fim do túnel se apagou antes que eu chegasse e me encobriu pela entrada oposta.

A gente não envelhece. A vida é que fica grande demais e escapa dos nossos braços.

O mundo e seus enfermos sem remédio.
Gira e abunda, voltas lúcidas do peão.
Eu aclamo, ah que delicioso esse tédio.
Mas pro outro lado, giram as horas?

Não.

Na avenida a folia, afoita, abarrotada
A multidão que persiste, guerreira.
O samba que sobra, não se dobra por nada
E meia volta, pergunta o rouco, é possível na ladeira?

Não.

Os nomes são muitos, mas as faces são poucas. No fim do dia, todos choramos pelas mesmas coisas.

Cansado de ter o fim como companhia.

When a man walks into a room he brings his whole life with him. He has a million reasons for being anywhere, just ask him. If you listen he’ll tell you how he got there, how he forgot where he was going, and then he woke up. If you listen he’ll tell you about the time he thought he was an angel, or dreamt of being perfect, and then he’ll smile with wisdom, content that he realized the world isn’t perfect. We’re flawed because we want so much more. We’re ruined because we get these things and wish for what we had.

- Mad Men, episode 408: The Summer Man

Perdi o jeito.

No encontro furtivo da madrugada,

quando a distância já é sentimento,

eu me mostro breve, camarada

Logo ali, amanhecendo.

Eu queria ser movido à gasolina, me alimentar de asfalto, funcionar pontualmente, desligar pontualmente, realizar o percurso desejado. Desempenhar, concluir e sair de linha.

Roger Sterling: I bet daily friendship with that bottle attracts more people to advertising than any salary you can dream of.

Don Draper: It's the way I got in.

Roger Sterling: So enjoy it.

Don Draper: I'm doin' my best here.

Roger Sterling: No, you're not. You don't know how to drink. Your whole generation, you drink for the wrong reasons. My generation, we drink because it's good, because it feels better than unbuttoning your collar, because we deserve it. We drink because it's what men do.

Don Draper: What about shaky hands, I see a lot of that with you boys?

Roger Sterling: No joke. Your kind with your gloomy thoughts and your worries, you're all busy licking some imaginary wound.

We are all busy licking some imaginary wound.

Triste mesmo é descobrir que a extensão do círculo me fez pensar que era uma reta.

Gostaria de ser burro o suficiente pra não reconhecer a genialidade alheia como reflexo da minha mediocridade. Gostaria de ou ser burro ou ser gênio. Ser exatamente medíocre ou nada. Afinal, ser medianamente medíocre é um eco da ironia que ninguém deveria escutar.

É só porque a gente gosta de se entristecer. E de descobrir uma fonte singular de tristeza. E não compartilhar isso com absolutamente mais ninguém, porque a singularidade da fonte faz a singularidade da nossa tristeza e então, não mais do que de repente, nos faz singulares também.